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PARTE 3
La confesión de Diego dejó a Graciela muda por primera vez desde que la conocí.
El cerrajero terminó la primera chapa y me entregó unas llaves nuevas. El sonido metálico en mi mano se sintió como justicia.
Patricia sacó otro folder de su bolsa.
—Señor Diego Salazar, también hay restricciones temporales de ocupación para usted. Tiene una hora para recoger documentos, ropa y artículos esenciales.
Diego levantó la cabeza, pálido.
—¿A mí también me vas a sacar?
Lo miré. Durante años creí que amar era aguantar silencios, justificar desprecios y esperar que algún día mi esposo eligiera mi paz sobre el orgullo de su madre.
—Sí —dije—. Porque no fue un mal día. Fueron ocho meses viéndote permitir que me humillaran en la casa que yo pago.
Graciela reaccionó como si le hubieran dado una bofetada.
—¡Eres una malagradecida! Mi hijo te dio apellido, posición, familia.
—No —contesté—. Tu hijo me dio mentiras. Lo demás ya lo tenía yo.
Entré a la casa con los policías. La cocina olía a café rancio y a lavanda, ese limpiador que Graciela obligaba a usar porque decía que “mi casa olía a oficina barata”. Sobre la estufa estaba la tetera. Fría. Inofensiva. Casi burlona.
Me quedé mirándola hasta que Diego apareció con una maleta pequeña.
Entonces vio el folder sobre la barra.
Su cara se descompuso.
—Vale, eso no es lo que parece.
—¿El crédito? —pregunté—. ¿El departamento para tu mamá? ¿O mi firma usada sin mi permiso?
Graciela abrió los ojos.
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