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PARTE 1
“Tu suegra me acaba de echar agua hirviendo encima… y tu respuesta fue pedirme que no hiciera drama.”
Eso fue lo último que le dije a Diego antes de colgarle. Estaba parada en la banqueta de mi propia casa, en una privada de Querétaro, con la blusa pegada al hombro por el agua caliente, una toalla húmeda sobre la piel y la dignidad hecha pedazos.
Mi nombre es Valeria Mendoza. Tengo treinta y cuatro años, una consultoría financiera que levanté desde cero y una casa que compré antes de casarme.
Pero durante ocho meses, mi suegra, Doña Graciela, se encargó de repetirle a todo el mundo que yo era “una mantenida con suerte”.
Según ella, Diego, su hijo, era el verdadero dueño de la casa, el proveedor, el hombre que me había “rescatado” de una vida mediocre. Yo nunca entendí de dónde sacó esa mentira, hasta que fue demasiado tarde.
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