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La privada estaba tranquila. Los vecinos sacaban a pasear perros, los jardineros barrían hojas, y yo sentía que todo mi matrimonio se iba a romper frente a una puerta color nogal que yo misma había elegido.
Cuando Graciela abrió, venía con la misma bata rosa, como si la noche anterior no hubiera quemado a nadie.
—¿Qué es este circo? —preguntó, mirando a los policías.
Patricia dio un paso al frente.
—Señora Graciela Aranda, se le notifica que debe abandonar esta propiedad. La dueña no autoriza su permanencia aquí.
Graciela soltó una carcajada seca.
—¿Dueña? Pobrecita. Valeria, ya deja de hacer el ridículo. Esta casa es de mi hijo.
Entonces la miré a los ojos.
—No, Graciela. Esta casa es mía. Siempre lo fue.
Patricia entregó copias certificadas de las escrituras. El oficial las revisó. El cerrajero empezó a cambiar la chapa.
Graciela perdió el color.
—¡Diego! —gritó hacia adentro—. ¡Diego, ven a decirles la verdad!
Pero Diego no estaba adentro.
Llegó cinco minutos después, manejando como loco, con la camisa arrugada y la cara de un hombre que sabía que su mentira había terminado.
—Vale, por favor —dijo—. Entremos y hablemos como adultos.
—Tu mamá me quemó y me echó a la calle —respondí—. Y tú la protegiste.
Él bajó la voz.
—Sé que se pasó, pero correrla así… frente a todos… es demasiado.
Patricia lo interrumpió:
—No llame “demasiado” a una agresión y a una ocupación no autorizada.
Graciela se aferró al brazo de Diego.
—Diles que esta casa es tuya. Diles que tú pagas todo.
Diego miró al suelo.
Y entonces dijo la frase que terminó de destruirme:
—Yo le dije eso a mi mamá… para que me respetara más.
Ahí entendí que no había sido una confusión. Había sido una decisión.
Pero lo peor todavía no salía a la luz.
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