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Graciela llegó a vivir con nosotros después de una supuesta caída en su departamento de la colonia Del Valle. Diego me juró que serían solo dos semanas.
Dos semanas se volvieron meses. Primero cambió las cortinas, luego empezó a mandar a la señora que nos ayudaba, después decidió qué se cocinaba, quién podía visitarnos y a qué hora yo podía trabajar en “su comedor”.
“Es que tu computadora ahí se ve corriente”, me dijo una tarde, mientras movía mis papeles a una caja de cartón.
Diego siempre tenía la misma frase:
—Ya sabes cómo es mi mamá. No le hagas caso.
Pero sí le hice caso. Le hice caso cuando me llamó floja porque trabajaba desde casa. Le hice caso cuando dijo que mi familia era “naca”. Le hice caso cuando insinuó que yo me embaracé de dinero, aunque ni hijos teníamos.
Esa mañana todo explotó por una tetera.
Yo estaba en la cocina preparando café antes de una videollamada importante. Graciela entró con su bata de seda rosa, oliendo a perfume caro y desprecio.
—¿Otra vez jugando a la empresaria? —dijo—. Diego debería ponerte límites. Esta casa necesita una mujer de verdad.
Respiré profundo.
—Esta casa necesita respeto, Graciela.
Ella se rió.
—¿Respeto? Tú deberías agradecer que mi hijo te deje vivir aquí.
Entonces dije la verdad.
—Esta casa es mía.
Su rostro cambió. No fue sorpresa. Fue furia.
Tomó la tetera de la estufa. Pensé que solo iba a servirse agua. Pero dio dos pasos hacia mí y la lanzó.
Sentí el ardor como si me arrancaran la piel. Grité. Ella no se asustó. No corrió por ayuda.
Solo dijo:
—A ver si así aprendes a no contestarme.
Luego abrió la puerta principal, aventó mi bolsa a la entrada y gritó:
—¡Fuera de la casa de mi hijo!
Y cuando Diego llegó una hora después, me miró el vendaje improvisado, miró a su madre… y me pidió que me calmara.
No podía creer lo que estaba a punto de pasar después…
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