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Parte 2
Victor llegó tarde esa noche, borracho de bourbon y aplausos.
Olía a humo de puro y al perfume de otra mujer. Su directora de campaña, Lydia Cross, entró detrás de él, riendo demasiado alto, sus tacones resonando sobre mi suelo de mármol como si fuera suya.
“Ahí está”, dijo Lydia, mirándome de arriba abajo. “El santo de la disciplina doméstica.”
Victor sonrió. “Cuidado. Elena está sensible hoy.”
Me quedé en la cocina, cortando fresas para el desayuno que ya había planeado.
Lydia notó la leve marca roja en mi mejilla. Su sonrisa se ensanchó.
“Oh, cariño”, dijo suavemente. “Deberías aprender cuándo dejar de decepcionarle.”
Víctor se sirvió otra copa. “Aprenderá.”
Creían que la crueldad era privada porque las puertas se cerraban.
Creían que el poder significaba no ser grabado nunca.
Ese fue su primer error.
Su segundo fue discutir todo mientras yo estaba a tres metros.
“El cheque del sindicato de policías pasa el viernes”, dijo Lydia, bajando la voz pero no lo suficiente. “Después de eso, el expediente de quejas desaparece.”
Víctor agitó una mano. “Ya está resuelto. El capitán Rusk me debe una.”
“¿Y la mujer de la central?”
“Ha valido la pena.”
“¿Y tu esposa?”
Me miró, divertido. “Mi esposa sabe cuál es su papel.”
Seguí arreglando fresas.
Dentro de la despensa, detrás de la barra de vinos antiguos, una segunda cámara parpadeó una vez.
Victor cruzó la cocina y cogió una baya de la bandeja. “Mañana por la mañana quiero desayunar. Desayuno de verdad. Nada de enfurruñarse. Nada de actuaciones frías.”
“¿Francés?” Pregunté.
Se detuvo, sorprendido de oír mi voz.
“¿Qué?”
“Un desayuno francés”, dije. “Croissants. Tortilla aux fines herbes. Fruta. Café.”
Lydia se rió. “Está pidiendo perdón con mantequilla.”
Victor la besó delante de mí.
No rápido. No por accidente.
Lo hizo despacio, mirando mi cara, esperando a que me rompiera.
Solo volví a mirar la tabla de cortar.
Su sonrisa se desvaneció por medio segundo.
Ahí estaba—la primera grieta de incertidumbre.
A la 1:13 de la madrugada, después de que Víctor se desmayara arriba, entré descalza en mi despacho y abrí el cajón inferior de mi viejo archivador. Dentro había tres cosas que nunca se había molestado en preguntar: mi placa de investigador retirado, un disco sellado etiquetado V.M. PATTERN FILE y el número directo de la jefa Adrienne Bell.
Contestó al segundo timbrazo.
“¿Elena?”
“Lo tengo”, dije.
La línea quedó en silencio.
Entonces su voz se agudizó. “¿Qué tan grave?”
“Asalto en cámara. Posible obstrucción. Soborno. Manipulación de testigos. Quizá más.”
“¿Estás a salvo?”
Miré hacia el techo, donde Victor roncaba sobre mí como un rey en un castillo ya ardiendo.
“Por esta noche”, dije.
A las 4:30 de la mañana, la casa olía a mantequilla, café y justicia.
Enrollé la masa de masa con manos que no se movían con la mano. Preparé platos de porcelana de nuestra lista de regalos. Pulí la plata. Coloqué el disco oculto bajo una servilleta de lino doblada en la cabecera de la mesa.
A las 6:12, el jefe Bell entró por la entrada del jardín vestido con un abrigo carbón y sin expresión.
Detrás de ella venían dos detectives de Asuntos Internos: Monroe, que una vez se había formado conmigo, y Patel, cuya hermana había sobrevivido a un marido muy parecido a Victor.
Monroe miró mi mejilla.
Su mandíbula se tensó. “Deberíamos arrestarle ahora.”
“No”, dije, deslizando cruasanes en una cesta. “Le gusta tener público.”
El jefe Bell me estudió durante un largo momento. “¿Estás seguro?”
Eché café en cuatro tazas.
“Durante tres años”, dije, “me enseñó exactamente cómo le gusta ser humillado.”
