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Pasé quince días postrada en una cama de hospital tras el accidente de coche; quince largos días que se confundieron bajo las intensas luces fluorescentes y el constante y rítmico pitido de las máquinas. Mi cuerpo sufrió lesiones que aún no comprendía del todo, y perdí la voz, atrapada entre el dolor y la medicación.

Los médicos me dijeron que tuve suerte de sobrevivir, pero no lo sentí como suerte. Sentí como si estuviera suspendida en un espacio inmóvil y vacío, donde el tiempo seguía avanzando sin mí. Mis hijos vivían lejos y no podían venir, mis amigos volvieron a sus rutinas y las horas se hacían interminables, siendo las noches las más difíciles de todas.

Fue entonces cuando la soledad se instaló, pesada y completa. Casi todas las noches aparecía una chica: callada, de unos trece o catorce años, con el pelo oscuro recogido detrás de las orejas y unos ojos que parecían mucho mayores de lo que aparentaba.

Nunca se presentó ni explicó por qué había venido. Simplemente acercó una silla a mi cama y se sentó con las manos cruzadas, como si perteneciera a ese lugar. No podía hablar ni preguntar nada, pero de alguna manera me entendió.

Una noche, se inclinó hacia mí y me susurró suavemente: “Sé fuerte. Volverás a sonreír”, y esas palabras se convirtieron en algo a lo que me aferraba cada vez que el dolor y el miedo me abrumaban.

Su presencia se convirtió en la única constante en la que podía confiar. Cuando el dolor se intensificaba o el silencio se volvía demasiado profundo, me encontraba esperando el leve roce de la silla y el tranquilo consuelo que ella me brindaba.

Ella nunca interfirió con las máquinas ni con las enfermeras; simplemente se quedó, y en un lugar donde me sentía invisible, ese pequeño gesto significó muchísimo.

Cuando finalmente recuperé la voz y pregunté al personal sobre ella, su respuesta fue amable pero firme: nunca se había registrado la presencia de tal visitante.

Sugirieron que se debía a la medicación, al trauma: alucinaciones provocadas por el estrés. Acepté esa explicación, porque no sabía qué más creer.

Seis semanas después, me dieron el alta y volví a casa, aún frágil pero agradecida. Al abrir la puerta de entrada aquella tarde, me invadió una familiar quietud, la misma sensación que había experimentado durante aquellas largas noches en el hospital.

Entonces la vi parada en la puerta de mi casa. “Me llamo Tiffany”, dijo, moviendo los dedos con nerviosismo.

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