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Mi madrastra me obligó a irme de la casa antes de que la tierra sobre la tumba de mi padre siquiera se hubiera asentado.
Lo hizo delante de todos—sonriendo como si el duelo la hubiera coronado como la nueva dueña de todo.
La lluvia caía a cántaros mientras yo estaba de pie en el porche con mi vestido negro, el viejo reloj de mi padre frío contra mi muñeca. Detrás de mí, los invitados susurraban bajo los paraguas. Frente a mí, Vanessa Cross sostenía la puerta abierta, con una expresión tranquila y controlada.
—Esta casa nunca fue tuya, Emma.
Su hijo, Blake, se apoyaba con aire despreocupado contra la pared, ya llevando el abrigo de mi padre.
—No hagas esto más difícil de lo que tiene que ser —dijo—. Las cosas cambian.
Lo miré.
—Él no era tu padre.
Por una fracción de segundo, la sonrisa de Vanessa vaciló. Luego me empujó una caja a los brazos. Dentro había algo de ropa, mi carta de la universidad y una vieja foto de mi padre levantándome sobre sus hombros.
—Tienes diez minutos —dijo—. Después de eso, llamaré a seguridad.
—Esta es mi casa.
Se acercó un paso, con voz baja.
—No. Nunca lo fue.
Algo dentro de mí se rompió—pero no lo mostré.
La voz de mi padre resonó en mi mente: nunca discutas cuando estés enfadada. Te perderás lo importante.
Así que, en lugar de reaccionar, miré a mi alrededor—la escalera que él construyó, las paredes que aún guardaban su recuerdo… y a Blake grabándolo todo con una sonrisa burlona.
Entonces asentí.
Vanessa pareció casi decepcionada.
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