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Conocí a mi esposo en la preparatoria, cuando la vida todavía se sentía simple e infinita al mismo tiempo.
Éramos estudiantes del último año—lo suficientemente jóvenes como para creer que el amor podía con todo, y lo bastante mayores como para hacer planes que parecían definitivos. Hablábamos de visitas a universidades, departamentos con tuberías viejas y futuros trabajos que fingíamos entender. Él fue mi primer amor, y yo el suyo. Cuando me sonreía desde el otro lado de la cafetería, el mundo se sentía seguro.
Luego, una semana antes de Navidad, todo se rompió.
Iba conduciendo hacia la casa de sus abuelos en una noche nevada. Una placa de hielo negro. Un camión que no pudo frenar a tiempo. Los detalles quedaron borrosos, pero el resultado fue dolorosamente claro.
El accidente lo dejó paralizado de la cintura para abajo.
Recuerdo el olor del hospital—estéril, agudo, implacable. Recuerdo el pitido de las máquinas y cómo le temblaba la mano en la mía. Y, sobre todo, recuerdo la voz del médico cuando dijo las palabras que cambiaron nuestras vidas para siempre.
“Él nunca volverá a caminar.”
Todavía estaba procesando esa frase cuando llegaron mis padres.
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