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El día en que mi madre empezó la quimioterapia fue el mismo día en que mi padre hizo la maleta y se marchó de nuestras vidas. Años después, volví a encontrarle en un lugar que ninguno de los dos esperábamos.
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Yo tenía 14 años y mi hermano Jason ocho, el día que nuestro padre decidió que no estaba hecho para la enfermedad.
Mi madre estaba arriba, en su dormitorio, calva y temblando bajo tres mantas tras su segundo ciclo de quimioterapia (quimio). Cáncer de mama en estadio 3.
Nuestro padre decidió que no estaba hecho para la enfermedad.
Jason y yo nos sentamos a mitad de la escalera, con la espalda pegada a la barandilla. Se suponía que no debíamos escuchar, pero la casa estaba lo bastante silenciosa como para que se oyera todo.
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Entonces lo oímos.
Zzzzip.
El sonido de papá cerrando la maleta.
Jason me agarró del brazo. “Kelly… ¿se va?”.
“No lo sé”, susurré, aunque en el fondo ya lo sabía.
“Kelly… ¿se va?”.
La voz de papá bajó, tranquila y fría. “Yo no me apunté a esto”.
Mamá dijo algo débil desde arriba que no pudimos oír con claridad.
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La voz de papá se hizo más fuerte. “Quiero una compañera, no una paciente. NO SOY UNA ENFERMERA”.
Los ojos de Jason se llenaron de lágrimas.
Antes de pensarlo siquiera, corrí escaleras arriba hacia el dormitorio de nuestros padres. Papá estaba junto a la puerta, con su caro abrigo gris. Su maleta descansaba a su lado.
Parecía molesto al verme. “Kelly, vuelve a tu habitación”.
“Yo no me apunté a esto”.
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“Por favor, no te vayas”, dije, agarrándolo de la manga.
Papá no contestó. En lugar de eso, ajustó su reloj Rolex plateado como si estuviera comprobando la hora de una reunión.
Jason subió corriendo las escaleras y se agarró a la pierna de papá. “¡Papá, mamá está enferma!”.
Papá le retiró las manos con suavidad, como si Jason fuera el hijo de un desconocido en una tienda de comestibles.
“No puedo hacer esto”, murmuró.
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