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Volví a la habitación sola y me arrodillé junto a la cama. Algo seguía sin estar bien.
Al principio, solo vi oscuridad. Polvo. Un calcetín suelto.
Entonces lo oí: una respiración débil y controlada. Como si alguien intentara no hacer ruido.
Todos mis músculos se tensaron.
«Dios mío», murmuré.
Porque acurrucada contra la pared no había una sombra ni un intruso.
Era otra niña.
Estaba acurrucada de lado, temblando con un fino suéter amarillo, con sus ojos bien abiertos fijos en los míos.
«Luis», lo llamé. «Entra».
Entró, y cuando levanté la falda de la cama, se quedó paralizado. «¿Estás bromeando?».
La niña se estremeció. Suavicé la voz. «Oye… tranquila. Estás a salvo. ¿Puedes salir?».
Se acurrucó aún más contra la pared. Cuando me acerqué, sentí el calor antes de tocarla.
«Está ardiendo», dije.
La sacamos con cuidado. Era más pequeña de lo que esperaba, flácida por el miedo y la fiebre. Dana entró y se quedó helada al verla.
Desde el pasillo, Mia exclamó: «Es la niña».
La bajamos y la acomodamos en el sofá.
«¿Cómo te llamas?», pregunté con suavidad.
No hubo respuesta.
«¿Dónde está tu mamá?».
Seguía sin haber respuesta.
Sus ojos se posaron en mis manos, y entonces empezó a comunicarse con señas.
Dana fue la primera en darse cuenta. «Usa el lenguaje de señas».
Las manos de la niña se movían más rápido, con urgencia pero con control. Dana captó fragmentos: «Asustada… se escondió… en la cama…».
Mia se acercó. «Se me cayó mi osito de peluche. Cuando me agaché, vi sus ojos».
Con razón se asustó.
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