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Esa fue la respuesta.
—Lo ocultaste —susurré.
No dijo nada.
—¿Ocultaste una advertencia médica sobre nuestra hija?
—Exagera —murmuró—. La gente se asusta por nada.
La voz del Dr. Lawson se tornó cortante. —Señor Thorne, esto no es nada.
Robert lo fulminó con la mirada, pero el doctor no se movió.
Esa noche, trasladaron a Maya al Hospital Infantil de Santa Elena.
Yo iba a su lado en la ambulancia.
Robert nos seguía en su coche.
O al menos, se suponía que debía hacerlo.
Pero cuando llegamos, no estaba.
No contestaba mis llamadas.
No contestaba mis mensajes.
Y a medianoche, mientras los cirujanos preparaban a mi hija para una biopsia, me di cuenta de algo espantoso.
Robert no había venido porque tenía miedo de lo que pudieran encontrar.
La biopsia se realizó al amanecer. Me senté en la sala de espera, aferrada a la sudadera de Maya.
Todavía olía ligeramente a champú de lavanda y antiséptico de hospital.
Pasaron las horas.
Finalmente salió una cirujana.
Se llamaba Dra. Patel. Tenía una mirada amable, pero cansada.
«La masa es inusual», dijo.
Se me secó la boca.
«¿Inusual en qué sentido?»
«No se comporta como los tumores comunes que solemos ver. Tomamos una pequeña muestra para análisis patológico, pero también encontramos tejido cicatricial.»
«¿Tejido cicatricial?»
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