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No era un llanto normal. Era contenido, rasgado, como si hubiera pasado demasiado tiempo apretado contra la garganta de alguien. Después vino otro. Y otro. Hasta que una voz dijo, rota, desesperada:
—Por favor… ya basta…
La sangre se me heló.
Esa voz era la de mi hija.
Debajo de la cama yo solo podía ver sus tenis blancos, las calcetas del uniforme y el dobladillo azul marino del pantalón escolar. Pero no necesitaba ver más. Lucía debería estar en la preparatoria. Debería estar en clase. Debería estar lejos de mi recámara, lejos de ese llanto, lejos de esa voz que parecía estar deshaciéndose por dentro. Y sin embargo estaba ahí, sentada sobre mi cama, llorando como si aquel cuarto fuera el único lugar del mundo donde podía dejar de fingir.
Quise salir de inmediato. Quise abrazarla. Quise exigir nombres. Quise gritar. Pero algo me detuvo. Tal vez el instinto. Tal vez el miedo a que, si apareció demasiado pronto, ella volviera a cerrarse para siempre.
Lucía siguió llorando. Hablaba entrecortado, frases sin orden.
—Lo intenté… te juro que lo intenté…
Silencio.
—Déjenme en paz…
Otro sollozo, más hondo.
—¿Por qué conmigo?
Sentí un nudo tan violento en la garganta que tuve que morderme por dentro para no hacer ruido. Después escuché algo todavía peor.
—Perdón, mamá…
Cerré los ojos.
No porque aquella disculpa fuera para Verónica, sino porque entendí de golpe una verdad insoportable: mi hija estaba pidiendo perdón por estar sufriendo. Y nadie aprende a disculparse por su propio dolor si no lo han dejado demasiado sola.
Se recostó un poco de lado. El llanto se volvió más bajo, más cansado, como el de alguien que ya no espera consuelo, solo un momento de descanso para no caerse por completo. Una lágrima escurrió por la orilla del colchón y cayó casi junto a mi cara.
Yo estaba debajo de mi propia cama, escuchando romperse a la persona que más juraba proteger.
Cuando por fin se levantó y salió del cuarto, esperé unos segundos antes de arrastrarme hacia afuera. Me dolían las piernas. Tenía la espalda empapada de sudor. El mundo me giró al ponerme de pie.
Lucía bajó a la sala. La siguió en silencio y me dejó a media escalera mirándola.
Se sentó en el sofá abrazándose las rodillas, como si intentara ocupar menos lugar del que su cuerpo necesitaba. Tenía los ojos rojos, la piel pálida, la respiración todavía rota. Se quedó quieta un momento, mirando a ningún lado. Luego se puso de pie y caminó hasta el espejo del pasillo.
Se observará como si buscara a otra persona.
—No voy a perder… —murmuró.
La frase salió llena de rabia, pero apenas la dijo, las piernas le fallaron. Cayó de rodillas. Volví a llorar.
Ahí ya no pude seguir escondido.
Salí al pasillo.
Ella alzó la cara de golpe.
Cuando me vio, el miedo le vació el rostro todavía más.
-¿Papá?
Su voz se hizo niña otra vez en una sola sílaba.
Me acerqué despacio, cuidando no invadirla. Mi corazón iba tan rápido que apenas podía sostener el tono.
— ¿Qué estás haciendo aquí? Deberías estar en la escuela.
Abró la boca, la cerró, tragó saliva.
—Lucía —dije, con la voz más firme de la que me sentía capaz—. La vino vecina a buscarme. Dijo que escuchaba a una niña gritando dentro de esta casa. Hoy me quedé. Te escuché. Te vi.
Le temblaron los hombros.
—Papá, yo…
—Explícame.
No grité. No huyó. Solo parecía una muchacha agotada, sorprendida de que al fin alguien hubiera llegado hasta donde llevaba meses ahogándose.
Jalé una silla del comedor y me senté frente a ella, manteniendo distancia.
— ¿Desde cuándo faltas a la escuela?
Bajó la mirada.
—No falto todo el día… entrada, y luego digo que me siento mal… o me salgo por atrás.
—¿Por qué?
Tardó tanto en responder que pensé que ya no lo haría.
—Porque ya no aguanto.
Esa frase me partió más que cualquier llanto.
— ¿Qué es lo que no aguantas?
Se abrazó a sí misma con más fuerza.
—A ellos.
—¿Quiénes?
Silencio.
—Lucía.
—No puedo decirte.
—Sí puedes.
—Si hablo, se pone peor.
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