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¿Quién demonios está en mi casa? —gritó.
Me recosté en la silla.
Los papeles seguían secándose a mi lado.
—Son los representantes del nuevo propietario —dije con calma—.
No deberías hacerlos esperar.
Silencio.
Luego, pánico.
—¡No puedes hacer esto! —¡Esa es mi casa! —dijo.
Casi sonreí.
—Mi casa —repetí—. Qué palabra más curiosa.
Entonces le dije la verdad.
—Tenía todo el derecho a venderla. El mismo derecho que tenía cuando la compré. El mismo derecho que tenía ayer… cuando me pegaste treinta veces en una casa que nunca fue tuya.
Se quedó callado.
—No te atreverías —dijo.
—Ya lo hice.
Y colgué.
Esa misma tarde, todo empezó a desmoronarse.
Cambiaban las cerraduras.
El personal estaba confundido.
La ilusión se había esfumado.
Pero la casa era solo el principio.
Porque una vez que se supo la verdad, todo lo demás se vino abajo.
Había estado usando esa casa para impresionar a los inversores… incluyéndola en su cartera… construyendo una falsa imagen de éxito sobre algo que no le pertenecía.
¿Y sin ella?
Todo empezó a venirse abajo.
Esa noche, apareció en mi apartamento.
Enojado. Desesperado.
—¿Qué te pasa? —exigió.
Lo miré con calma.
—Me pegaste treinta veces —dije.
—¿Y crees que yo soy el problema?
Intentó justificarse.
Dijo que lo había provocado.
Fue entonces cuando algo dentro de mí murió definitivamente.
—¿Qué quieres? —preguntó.
Lo miré fijamente a los ojos.
—Quiero que te vayas antes del viernes. Quiero que te enfrentes a todo lo que has hecho. Y quiero que recuerdes cada número del uno al treinta… antes de volver a levantar la mano.
Una semana después, su vida estaba hecha pedazos.
Lo suspendieron de su trabajo.
Su esposa lo dejó.
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