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Quise gritar. Arrancarla de ese ataúd. Hacer que ambos sintieran aunque fuera una pequeña parte de lo que mi hija había sufrido.

Pero no me moví.

Apreté la mandíbula, fijé la mirada en el ataúd y me obligué a respirar, porque sabía que si hablaba, no podría parar.

Mi hija, Emily Carter, había venido a verme semanas antes… con mangas largas en pleno verano.

«Solo tengo frío, mamá», dijo.

Fingí creerle.

Otras veces, sonreía demasiado radiante, con los ojos vidriosos, como si hubiera llorado y se hubiera secado las lágrimas rápidamente.

—Ethan solo está estresado —repetía ella, como si al decirlo fuera a ser verdad.

—Vuelve a casa —le rogué—. Estás a salvo conmigo.

—Todo mejorará —insistió—. Ahora que viene el bebé… todo cambiará.