Entré en la mansión justo a tiempo para ver a mi padre herido arrastrándose por el suelo de mármol mientras mi madrastra estaba de pie sobre él riéndose.
“Muévete más rápido, Richard, o no tendrás tu medicina”, se burló, presionando la punta de su tacón peligrosamente cerca de su mano temblorosa. Mi hermanastro sonreía cerca, llevando el reloj de mi padre como si fuera un trofeo de victoria. Todavía creían que yo era la hija indefensa que desapareció años atrás. No tenían idea de que había regresado con pruebas, abogados y una última firma capaz de destruir todo lo que habían construido.
Mi madrastra obligó a mi padre herido a arrastrarse por el suelo de mármol solo para servirle té.
Se rió cuando la taza tembló en sus manos y se derramó sobre las vendas que envolvían su muñeca.
“Viejo patético”, dijo Vivian, levantando su tacón carmesí y apoyándolo ligeramente sobre su hombro. “Antes poseías la mitad de esta ciudad. Mírate ahora.”
Mi padre—Richard Hale, fundador de Hale Construction—apretó la mandíbula y permaneció en silencio. Su pierna derecha aún estaba dañada por el accidente. Varias costillas no habían sanado correctamente. Y su dignidad sangraba más que cualquier herida física.
Yo estaba paralizada en el umbral con una maleta todavía en la mano.
Vivian me notó primero y sonrió como una hoja afilada.
“Vaya, vaya. La princesa fugitiva por fin volvió a casa.”
Había estado fuera seis años. Facultad de derecho. Investigaciones corporativas. Salas de conferencias silenciosas llenas de contratos, pruebas y hombres poderosos que confundían las voces calmadas con debilidad. Regresé porque la enfermera de papá me envió un mensaje: Vuelve a casa. Algo está mal.
Ahora entendía exactamente a qué se refería.
Detrás de Vivian estaba su hijo Marcus, orgullosamente usando el reloj de mi padre.
El reloj de mi padre.
“Isabella”, dijo papá con voz débil. “No deberías estar aquí.”
Marcus se rió. “Incluso roto, el viejo sabe que no puedes salvarlo.”
Vivian cruzó la habitación y me dio un beso al aire junto a la mejilla. Su perfume olía caro y podrido al mismo tiempo.
“Tu padre lo firmó todo”, ronroneó. “La casa. Sus acciones. Las cuentas. Finalmente entendió quién realmente lo cuida.”
Mi padre me miró, con la vergüenza ahogándole los ojos.
Dejé la maleta lentamente en el suelo.
“¿De verdad lo hizo?”, pregunté en voz baja.
La sonrisa de Vivian se afiló. “Ten cuidado, cariño.”
“¿O lo obligaste a firmar mientras estaba sedado?”
El silencio que siguió agrietó la habitación.
Marcus dio un paso hacia mí de inmediato. “Cuida tu boca.”
Miré su muñeca, el reloj de mi padre brillando allí, luego el tacón de Vivian aún sobre el hombro de papá.
“Quita el pie de él.”
Vivian soltó una risa suave. “¿Y si no lo hago?”
Pasé junto a ella, ayudé a mi padre a sentarse erguido y limpié el té derramado de sus manos temblorosas.
Vivian siseó: “Esta casa me pertenece ahora.”
Miré alrededor de la mansión que mi madre ayudó a diseñar antes de que el cáncer se la llevara, cada pared ahora envenenada con lujo falso y calidez robada.
“No”, dije en voz baja. “Esta casa es una escena del crimen.”
Marcus volvió a reír.
Ese fue su primer error.
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