Me casé con un hombre ciego porque creí que nunca tendría que ver las partes de mí en las que el mundo había pasado años fijándose. Luego, en nuestra noche de bodas, pasó los dedos por las cicatrices de quemaduras en mi piel, me llamó hermosa y confesó algo que destrozó cada pedazo de seguridad que pensé haber encontrado por fin.
La mañana de mi boda, mi hermana lloró antes que yo.
Lorie estaba detrás de mí, en la sala del templo, con ambas manos cubriéndose la boca, mirando mi reflejo como si aún pudiera ver bajo el encaje y el maquillaje cuidadosamente aplicado a la niña de 13 años que yo había sido.
Mi vestido era marfil, con mangas largas y cuello alto, elegido tanto para ocultar como por elegancia, aunque Lorie insistió durante un buen rato en que era precioso, hasta que al fin permití que la palabra existiera en la habitación sin contradecirla.
“Te ves hermosa, Merry”, susurró, mientras las lágrimas le resbalaban por las mejillas.
Hermosa. Esa palabra todavía me toca algo por dentro. Cuando tenía 13 años, escuché una palabra muy distinta mientras yacía en una cama de hospital con media cara quemada y cada respiración sintiéndose prestada.
Un oficial dijo que una vecina debía de haber manipulado mal el gas. Eso fue lo que provocó la explosión. Dijo que yo había tenido “suerte” de sobrevivir.
Suerte significaba despertar viva dentro de un cuerpo que ya no reconocía. Significaba niños susurrando en la escuela y adultos mirándome con una compasión suave que, de algún modo, dolía todavía más.
Nuestros padres ya se habían ido para entonces. Nuestra tía nos crió un tiempo, y luego ella también murió, dejando a Lorie, con 18 años, para entrar en una vida que nunca pidió y convertirse en todo para mí a la vez. Fue ella quien corrió junto a la ambulancia aquel día y quien soportó cada humillación silenciosa de mi recuperación.
Mi hermana estaba frente a mí el día de mi boda y me preguntó en voz baja: “¿Estás lista?”
Me limpié los ojos y asentí. Luego caminé hacia el hombre que cambió mi vida.
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